Alguém avisa que as azaléias da paulista estão queimadas. Secas. Elas precisam de mais cuidados em uma época em que a pouca chuva traz mais frio do que água.

Alguém avisa que vocês dois não tem química. Que ela é muito magra, quase não sorri e que você é um idiota por preferir estar com uma pessoa desconhecida a estar com alguém que sabe tudo sobre você. Comigo.

Alguém avisa que eu gosto de você.
Alguém avisa que eu deixei de gostar.

Alguém avisa que tomar café me deixa agitada, com tremedeira nas mãos e pernas. Mas que sem ele a manteiga não tem o mesmo gosto.

Alguém avisa que lembrarmos da morte nos faz viver melhor.

Alguém avisa que eu gosto de pensamentos soltos. Exatamente como Albert Camus sonhava. Ele dizia: (quero) escrever sem preocupação de ordem, tudo o que me passar pela cabeça.

Alguém avisa.
Por favor.